Je lui ai ordonné de se tourner face au mur et l’ai fouillé. Puis je me suis agenouillé près de la chienne. Elle était glacée. Ses gencives étaient blanches comme de la porcelaine. Son cœur battait terriblement lentement.
« Ça va aller, ma belle. Je suis là », murmurais-je en l’enveloppant dans ma veste.
J’ai appelé la centrale pour signaler que je transportais un « blessé » en état critique vers une clinique vétérinaire. Je l’ai prise dans mes bras. Elle était effroyablement légère.
Le trajet jusqu’à la voiture de patrouille a été un cauchemar : neige, glace, vent. J’ai glissé, me cognant le genou, mais je n’ai pas lâché la chienne. Le chiot sautait à côté de moi, luttant contre les congères.
Dans la voiture, je l’ai installée sur le siège passager et j’ai mis le chauffage à fond. Le chiot s’est blotti contre son cou, essayant de lui transmettre sa chaleur.
J’ai démarré sirènes hurlantes.
« Tiens bon, ma fille. On y est presque », disais-je en jetant des regards inquiets vers elle.
Nous sommes arrivés à la clinique en six minutes.
Je suis entré en trombe, le corps inerte dans les bras.
« À l’aide ! » ai-je crié.
La docteure Emily était déjà près de la table. « Température critique. État de choc. Deux voies, fluides chauds, oxygène », a-t-elle ordonné sans la moindre hésitation.
Le moniteur a bipé. La ligne s’est affolée. Puis le silence.
Réanimation. Défibrillateur. Un nouveau choc.
Le chiot a couiné, et moi, je priais, chose que je n’avais jamais faite auparavant.
Un faible signal est apparu sur l’écran.
« On a un pouls », a dit Emily.
L’horloge indiquait 23 h 59. Dehors, les premiers feux d’artifice ont éclaté.
« Comment on l’appelle ? » a demandé une technicienne.
J’ai regardé la chienne.
« Espoir. Hope », ai-je répondu.
« Et le chiot ? »
« Hero. Héros. »
Le reste de la nuit a été une lutte. Pour la vie de Hope. Pour la justice. Pour l’avenir.
