Une petite fille chez Walmart m’a attrapé le bras tatoué et a chuchoté : « Papa essaie de tuer maman », avant même que je puisse voir qui la suivait.
Je suis un motard de soixante-trois ans, couvert de tatouages et de cicatrices, et j’en ai vu des vertes et des pas mûres. Le Vietnam. Des bagarres de bar. Des frères d’armes qui meurent sur l’autoroute. Mais rien – absolument rien – ne m’avait préparé à la terreur absolue dans les yeux de cette fillette de six ans lorsqu’elle a couru vers moi dans le rayon des céréales et s’est accrochée à mon gilet.
« S’il vous plaît, monsieur, » murmura-t-elle en se collant contre ma jambe. « S’il vous plaît, faites comme si vous étiez mon papa. S’il vous plaît, ne le laissez pas m’emmener. »
J’ai baissé les yeux sur cette petite fille aux cheveux bruns emmêlés et aux bras couverts de bleus. Puis j’ai relevé la tête et je l’ai vu : un homme d’une trentaine d’années, le visage rouge et en sueur, qui scrutait les allées comme un prédateur à l’affût d’une proie.
« Addison ! » cria-t-il. « Addison Marie, viens ici immédiatement ! »
La petite fille, Addison, s’est mise à trembler si fort que je l’ai senti à travers mon jean.
« C’est mon papa », murmura-t-elle. « Mais il n’agit plus comme mon papa. Il a fait très mal à maman. Il y avait tellement de sang. »
J’ai eu un frisson d’effroi.
« À quel point est-ce grave ? » demandai-je doucement, en m’accroupissant tout en gardant les yeux fixés sur l’homme qui se rapprochait.
« Elle ne bouge plus », souffla Addison. « Elle est par terre dans la cuisine, il y a du sang partout, et papa a dit que si je le disais à quelqu’un, il me ferait dormir pour toujours. »
Jésus-Christ.
L’homme a fini par nous repérer. Son regard s’est posé sur Addison, puis sur moi. J’ai perçu le calcul derrière ses yeux : pouvait-il m’emmener ? Valait-il la peine de prendre l’enfant et de s’enfuir ?
Je me suis levé lentement. Du haut de mon mètre quatre-vingt-dix et de mes cent cinquante kilos. Qu’il voie le gilet pare-balles. Qu’il voie les écussons. Les cicatrices. Des décennies de combats. Qu’il voie exactement ce qu’il devrait endurer pour atteindre cet enfant.
« Addison, ma chérie, viens ici », dit-il d’une voix tendue, feignant le calme. « Papa te cherche partout. Il faut rentrer voir comment va maman. »
La poigne d’Addison se resserra.
« Non », murmura-t-elle. « Non, non, non. »
J’ai posé ma main sur sa tête, doucement. Protectrice.
« Elle est bien là où elle est », lui dis-je d’un ton ferme. « On devrait peut-être appeler quelqu’un pour prendre des nouvelles de maman. S’assurer qu’elle va bien. »
Son visage changea instantanément. Le calme feint s’évapora.
« C’est ma fille. Vous devez me la rendre immédiatement ou j’appelle la police. »
« Bonne idée », ai-je dit. « Appelons la police. Immédiatement. »
J’ai sorti mon téléphone d’une main, tout en gardant l’autre sur Addison.
Son regard passait de mon téléphone à Addison, puis à moi.
« Addison, je vais compter jusqu’à trois… »
« Tu ne vas rien attendre », dis-je d’une voix glaciale. « Tu vas rester là pendant que j’appelle les pompiers. Et si tu fais un pas vers cette petite fille, tu vas voir ce qui arrive quand on menace un enfant devant un vieux motard qui n’a plus rien à perdre. »
Il a craqué.
Il s’est précipité sur moi, la rage déformant son visage, tandis qu’il fouillait dans sa veste et en sortait son…
-couteau.
Un long couteau de chasse dentelé qui semblait avoir vécu bien des épreuves.
Addison a hurlé et a enfoui son visage dans ma jambe.
J’ai fait un pas en avant, m’interposant entre elle et la lame. Mes instincts ont pris le dessus — les mêmes qui m’avaient permis de survivre dans des endroits dont la plupart des hommes ne reviennent jamais.
« Pose ça », l’ai-je averti.
Mais il ne l’a pas fait. Il a foncé.
J’ai esquivé et lui ai saisi le poignet, le projetant violemment contre une étagère remplie de boîtes de céréales. Le couteau a heurté le sol avec un bruit métallique. De sa main libre, il a donné un coup violent en plein visage. Ça a piqué, mais j’avais déjà reçu des coups bien pires en dormant.
