Mais je me souviens de ce que c’était que d’être fatigué.

Être submergé.

Debout dans un magasin, vous portez une combinaison une pièce à 5 $ et vous vous demandez si vous pouvez vous l’offrir.

J’ai donc scellé la boîte.

Les frais d’expédition ont été payés.

Et je l’ai envoyé dans le monde, sans aucune attente.

Seul espoir.

📅 Des mois ont passé. J’avais presque oublié.

La vie a continué.

Ma fille a grandi.

La boîte a disparu dans la mémoire.

Une partie silencieuse de moi se demandait :

Est-ce qu’elle l’a compris ?

Est-ce que c’était vraiment vrai ?

Mais je me suis dit :

Même si ce n’est pas le cas, ces vêtements sont désormais chez quelqu’un. Peut-être ont-ils apporté de la chaleur, peut-être du réconfort.

Et c’était suffisant.

Puis, presque un an plus tard, la sonnette a retenti.

Aucune note.

Pas de numéro de suivi.

Petit colis à ma porte.

Je l’ai ouvert.

Il y avait une lettre à l’intérieur.

Et des photos.

Une fille, radieuse, souriante, tournoyante, portant la même robe que j’avais confectionnée moi-même.

Sa mère a écrit :