Cette perte a brisé quelque chose en Mara, sa mère. Elle a essayé de le cacher, de rester forte pour son fils, mais Viktor voyait ses épaules s’affaisser un peu plus chaque jour. Les factures s’accumulaient plus vite qu’elle ne pouvait les compter. Le modeste revenu de son père avait été leur bouée de sauvetage, et sans lui, ils luttaient pour survivre.
« Maman, pourquoi tu pleures ? », a demandé Viktor un soir, en la trouvant à la table de la cuisine, la tête entre les mains.
Mara s’est rapidement essuyé les yeux et a esquissé un sourire. « Je ne pleure pas, mon chéri. Je suis juste fatiguée après le travail. »
« Tu es toujours fatiguée maintenant », a-t-il dit doucement en s’asseyant sur la chaise à côté d’elle.
Elle l’a serré contre elle et lui a embrassé le sommet du crâne. « Je sais, mon chéri. Mais tout ira bien. Nous sommes ensemble, et c’est ce qui compte le plus. »
Mais trois ans plus tard, même cette promesse a commencé à s’effriter. Mara est tombée malade. Cela a commencé par une toux persistante qui résonnait dans leur petite maison la nuit. Puis sont venues la fièvre, la fatigue et les jours où elle ne pouvait plus sortir
Viktor est devenu son aide-soignant à l’âge de dix ans. Il a appris à cuisiner des plats simples, même s’ils brûlaient souvent. Il faisait les courses avec les quelques dollars qu’elle lui glissait dans la main, comptant chaque centime deux fois. Il l’aidait à aller aux toilettes lorsqu’elle était trop faible pour marcher seule, faisant semblant de ne pas remarquer ses pleurs d’épuisement.
