Les doigts d’Isabela tremblaient tandis qu’elle stabilisait le plateau d’argent qu’elle portait quelques instants auparavant. Une tasse à thé en porcelaine gisait brisée sur le tapis persan, quelques gouttes de thé tachant le bord de la robe d’Olivia.
« Tu devrais être contente que je ne te renvoie pas sur-le-champ », lança Olivia, la voix empreinte de colère. « Tu te rends compte du prix de cette robe ? »
Le cœur d’Isabela s’emballa, mais elle garda son calme.
« Je suis désolée, madame. Cela ne se reproduira plus. »
« C’est ce que disent toutes les bonnes avant de partir en larmes », rétorqua Olivia. « Peut-être devrais-je accélérer les choses. »
Don Ricardo atteignit enfin la dernière marche. Sa voix était tendue.
« Olivia, ça suffit. »
Elle se retourna vers lui, irritée.
« Ça suffit ? Cette fille est inutile, comme toutes les autres. »
Isabela garda le silence. Elle avait entendu les histoires avant même d’arriver : aucune domestique ne tenait plus de deux semaines. Certaines ne survivaient même pas une journée. Mais elle avait besoin de ce travail. Et elle n’avait aucune intention de partir pour le moment.
Ce soir-là, tandis que des chuchotements emplissaient la cuisine, Isabela astiquait discrètement l’argenterie. Doña María, la gouvernante, se pencha vers elle et murmura : « Tu es courageuse. J’ai vu des femmes deux fois plus corpulentes que toi sortir après une crise. Pourquoi es-tu encore là ? »
